{"id":7345,"date":"2021-10-08T20:26:05","date_gmt":"2021-10-08T20:26:05","guid":{"rendered":"http:\/\/www.literaturadefronteras.cl\/?p=7345"},"modified":"2024-08-16T18:15:35","modified_gmt":"2024-08-16T18:15:35","slug":"columna-de-opinion-sin-respiro","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.literaturadefronteras.cl\/ldf\/columna-de-opinion-sin-respiro\/","title":{"rendered":"Columna de opini\u00f3n: Sin Respiro"},"content":{"rendered":"

\u00abI can\u2019t breathe \u00bb exhala un cuerpo sometido, bajo la rodilla sin piedad de un funcionario del poder cuyo propio cuerpo, herm\u00e9tico, se reh\u00fasa a escuchar la desesperaci\u00f3n del \u00faltimo aliento de vida. Hace un a\u00f1o, el cuerpo racializado y viralizado de George Floyd<\/strong>, encarnaci\u00f3n de todos los cuerpos \u00ab sin calidad \u00bb ni relevancia en el mundo falsamente higienizado de Estados Unidos desat\u00f3 una ola de indignaci\u00f3n en el mundo y logr\u00f3, con su muerte ya trivial, iniciar el derrumbe de las estatuas del odio racial. La monumentalidad fr\u00eda de los portadores del virus colonial, esclavista, est\u00e1 siendo cuestionada. El comportamiento de la polic\u00eda, antes impune, ha sido enjuiciado, castigado y est\u00e1 siendo vigilado cada vez con mayor detenci\u00f3n.<\/p>\n

\u00ab No puedo respirar \u00bb<\/strong> tambi\u00e9n remite al cuerpo enfermo, v\u00edctima de la pandemia que aqueja el mundo hace ya 1 a\u00f1o y medio. Un cuerpo prostrado, boca abajo, que busca su aliento de vida. Este cuerpo degradado ya no se ci\u00f1e a un extra\u00f1o, un lejano ser sino que est\u00e1 en nosotros, nos carcome, nos obliga a encerrarnos, a mirarnos y encarar nuestras limitaciones y nuestras utop\u00edas.<\/p>\n

Cuerpos carcelarios, cuerpos sin tr\u00e1nsito, en cuarentena desde hace tiempo. Anestesiados, perplejos, nuestros ojos miran sin asir la letan\u00eda cotidiana de cifras, asombr\u00e1ndonos, o neg\u00e1ndolos, pero la mayor\u00eda de las veces, sin mucha fuerza para resistir.<\/p>\n

Los dos cuerpos, racializado y enfermo<\/strong>, revelan la administraci\u00f3n de la muerte, esta necropol\u00edtica de la cual habla Achille Mbemb\u00e9, que ronda hace ya tiempo en nuestras sociedades, exacerbada por la violencia cuantitativa y endulzada por nuestro supuesto acceso a todas las comodidades. Nosotros seguimos cumpliendo, nosotros seguimos pensando en una l\u00f3gica econ\u00f3mica que nos salvar\u00e1 cuando todo vuelva a la \u00ab nueva \u00bb normalidad. Al principio de la pandemia, ve\u00edamos con regocijo la vuelta de los animales, la posibilidad de reencontrarnos con nuestros afectos en la casa, el atisbo de un mundo nuevo. Pero, sin desmerecer estos goces, tambi\u00e9n observamos una violencia \u00edntima opresora, la vigilancia cada vez m\u00e1s estrecha, nuestra sujeci\u00f3n cada vez m\u00e1s obvia a un sistema enfermante.<\/p>\n

\u00ab Un jour pourtant un jour viendra couleur d\u2019orange, un jour de palme, un jour de feuillages au front, un jour d\u2019\u00e9paule nue o\u00f9 les gens s\u2019aimeront \u00bb (\u00ab un d\u00eda empero un d\u00eda vendr\u00e1 color de naranja, un d\u00eda de palma, un d\u00eda de verdor en la frente, un d\u00eda de hombro desnudo donde la gente se amar\u00e1 \u00bb, mi traducci\u00f3n) escribe Louis Aragon sobre la Segunda guerra mundial. Respirar sin culpa, dormir sin la agitaci\u00f3n del teletrabajo o la angustia de la cesant\u00eda, sin arriesgar nuestras vidas, pensar en un mundo menos aberrante donde reinar\u00eda lo humano por sobre lo monumental, el nomadismo por sobre el encierro, el devenir-humano sin m\u00e1quinas de guerras.<\/p>\n

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